A obra nasce,o homem vive na liberdade da clausura que lhe é imposta pelo seu eu.
A inconsciência criada por mim, é como um pouco de terra, que foi sementada e deu frutos, seguindo as regras da natureza .
As ideias se perdem, na confusão das avenidas, da imaginação onde se cruzam, sem saber onde estou.
A ave que voa, no seu prímeiro voo,traça o caminho,não mais voltando ao ninho.
E no infinito dos céus avista um passado que o prendeu no seu eu.Voou mais ainda,fugiu,a caminho da felicidade,onde possa palrar,voar nos ventos alísios, mas pousar sempre em tronco escolhido por si.
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Olá Manel.
ResponderEliminarTe encontro confuso e baralhado, todos assim somos de vez em quando. Às vezes parece que nos perdemos de nós próprios. Tu podes ouvir toda a gente, mas com calma, nem sempre os amigos estão onde nós pensamos. E nunca esqueças, o facto de alguém nos dar sempre razão isso não é sinónimo de ser nosso amigo. E se alguém te contrariar, também não é implícito que seja teu inimigo, mas sim que está a ajudar-te a pensar.
Na verdade a decisão é sempre tua.
Voar, mas isso é muito bom. Libertar o pensamento. Nunca te esqueças de trazer sempre contigo bloco e caneta, para não perderes nenhuma ideia, porque quando quiseres voltar a recordar-te dela, da maneira como ela te chegou pela primeira vez, nunca mais vais conseguir fazê-lo com as mesmas palavras e aí vais sentir uma frustração, porque já não te soa igual...
Voltarei para te reler com atenção, se é que não te estou a dar uma seca, né?!... rsss
Beijo.
Desejo-te uma noite de Natal muito feliz.
Já não voa a andorinha pequenina
ResponderEliminarQue os ares alegrava com graça
Quebraram-lhe a asa franzina,
Jaz ferida de morte na praça.
Seu encantador trinado e chilreio
Morreu estrangulado pela dor
E as belas tardes de enleio
Desventuradas perderam brilho e cor.
No voo cheio de grácil melodia,
Cortando o primaveril aguaceiro
Cantava enamorada de alegria
Na construção do seu lar primeiro.
Já não geme a guitarra afã
Seu trinado também se perdeu,
Calou-se uma voz amiga e irmã
E com saudade da andorinha morreu.
Mais pobre ficou a primavera
Por ter perdido algum encanto
Morreu a andorinha que era•O arauto que alegrava com canto•Os campos cheios de quimera•Que no silêncio calou o pranto.
Festas Felizes
Vontade é uma força que vem do nada, capaz de transformar, tudo.
ResponderEliminarA força real do ser humano, é a sua vontade...
Uma semente que se faz fruto, e não deve deixa de ser semente.
A vontade, de ter vontade, é a energia viva, que ilumina o teu caminho.
Eu não sou aquilo que pensava. Mas aquilo que quero ser...
Por vezes não é fácil sentir vontade, mesmo quando se tem vontade de a ter, o mundo é um bicho estranho, de serpentes, dragões, dinossauros, vampiros e outros bichos, transvestidos, que nos sentimos impotentes de passar.
Mas esses bichos são apenas fruto da nossa imaginação, alguns até existem , mas são tão fortes, quanto a minha vontade que eles sejam, é necessário por vezes de transformar ,dinossauros em formigas , e isso depende apenas da vontade do os transformar , naquilo que queremos que sejam.
Ser um homem significa ser comprometido, estar envolvido, estar pronto para ir até o extremo de alguma experiência. Se isto atrai você, se isto convence você, se isto converte você, então você tem que estar pronto para ir onde quer que isto o leve – até o desconhecido, até onde não há mapas.
ResponderEliminarDesculpa a indelicadeza...FELIZ NATAL
ResponderEliminarManuel o seu eu anda muito perdido ... tem que se encontrar, caminhar com ousadia e enfrentar os obstáculos que se lhe apresentem,vá até onde puder ir com o mínimo sofrimento possível... mas não fique parado sem saber quem é.
ResponderEliminarUm texto no minimo...pefeito
ResponderEliminarAs vezes nos perdemos de nós mesmos...
Bjos achocolatados e um ano novo pleno de coisas boas rpa ti.
Bjos achocolatados
Muito bom o seu blog, esse texto é de uma profundidade perfeita.
ResponderEliminarEstou te seguindo.
Feliz 2011.
Olá!
ResponderEliminarVim retribuir a tua visita à minha casota. Gostei imenso do teu post. Profundo e incisivo no que diz respeito ao mix de estações que por vezes a nossa mente faz. Agora escreve mais, por favor.
XS